Умереть в пятьдесят восемь, будучи олигархом своего времени, — невесело. Очнуться же двадцатилетним белогвардейцем в промерзшем вагоне, летящем на Харбин, — настоящий шок.
Карманы пусты, после тифа тело едва держится, а по ту сторону двери теплушки — китайские патрули, шайки мародеров и безжалостный 1920 год.
Все, что у меня есть, — преданный казак-пластун с «маузером», мальчишка-наследник богатого дома и сотня измученных беженцев. Взамен у меня — наглость и умения, принесенные из другой жизни.
Возрождать из пепла погибшую Империю я не собираюсь. Я построю свою.