– Найди мне эту женщину. – Игнатов кладет на стол снимок: старый, поблекший, с обтрепанными краями.
Я разглядываю фото. Миловидная светловолосая девушка с большими глазами и правильными чертами. Кадру лет двадцать, не меньше.
– Я не детектив. Я адвокат, – отвечаю сухо.
– Демьян, ты не так понял. – Он подается вперед. – Когда-то я прикрыл тебя в одном деле, теперь очередь за тобой. Врагов у меня хватает. И есть одна темная история. Если она всплывет не вовремя и не там, неприятности будут у меня. А потом и у тебя.
– Я в это не полезу, – отсекаю.
Но Игнатов будто и не слышит:
– По моим данным, Нурлану в последний раз видели в Ижевске. Ты же как раз собирался туда? – Он бросает на стол пачку денег. – Вот. На расходы. Привези мне ее. И ребенка, которого она родила.
Поездка в родной город не дала того, за чем я ехал: ни Нурлану, ни ее ребенка найти не удалось. Зато по дороге я сталкиваюсь с девчонкой, которая влипла в серьезные проблемы. Сначала кажется, что это просто случайность. Пока однажды она не видит у меня в машине фотографию. Ту самую.
– Откуда это у тебя? – она осторожно берет снимок.
– Не твое дело, – резко выхватываю обратно.
Она молчит, только смотрит, и губы едва заметно дрожат.
– Еще как мое, – хрипло произносит она. – Это моя мама.