Измена. Реставрация души

– А знаете, что Марк о вас говорит? – шепчет она, не отводя от меня взгляда. – Он сравнивает вас с изысканной старинной вазой. Дорогой. Коллекционной.

Только покрытой пылью.

Она смеётся – звонко, будто колокольчик. Я стискиваю кисть так, что пальцы сводит, а костяшки светлеют.

– А я, – добавляет она, – не ваза. Я живой цветок. Сочный. Свежий. Настоящий.

– Что тебе здесь нужно? – обрываю, пытаясь удержать подступающую гадливость. Голос ровный. Но внутри уже полыхает. Дотла выгорают двадцать пять лет брака, осторожные надежды, иллюзии и вера в то, что мы не такие, как все. Что мы справимся. Что сможем начать сначала.

Она неторопливо запускает руку в карман кожаной куртки, вынимает что-то и кладёт на мой рабочий стол. Тест. Две полоски. Чёткие, жирные – как пощёчина.

– Видите? – улыбается она. – Я смогу дать ему то, чего вы больше не можете.