На календаре — 1914-й. Восемь лет. Целых восемь — быстрых и тяжёлых — лет я посвятил подготовке к неминуемой мировой мясорубке. Удалось сделать немало, хотя хотелось бы успеть куда больше. Но как ни старайся, к войне до конца не подготовишься. Особенно к той, что до основания перекроит твою страну, утопит её в крови и выведет на свет уже другой — с новым обликом. Только обязательно ли для этого отцу поднимать руку на сына, а брату — на брата? Неужели нет другого выхода? Я верю, что он есть. Прав ли я? Не знаю. Но отступать не собираюсь.