— Как долго ты мне врал? — в груди разливается ледяной жар, словно туда плеснули жидкий азот. — Когда у тебя появилась другая?
Я смотрю на него — коротко и резко, как выстрел. На своего парня. Пожалуй, уже бывшего. Он стоит у стены, опершись на неё, и глядит на меня виновато, почти с жалостью. От этого внутри всё рассыпается и хрустит осколками.
— Алёнка, прости… я дурак…
— Ты меня предал!
Я люблю его больше собственной жизни. Но смогу ли я выдержать это и простить измену? Или лучше ударить в ответ так, чтобы ему стало так же нестерпимо больно, как сейчас мне?