Та, которую я предал

— Тимур, нам нужно серьёзно поговорить. Это касается нашей дочери, — звучит в трубке незнакомый женский голос. Я смотрю на экран телефона мужа: звонит какая‑то «Инесса».

— Какая ещё дочь? — отвечаю я вместо него.

В ответ — молчание.

— Вы же Аня?

То, что она называет меня по имени, больно обжигает.

— У меня была связь с вашим мужем, — признаётся женщина. — Простите… вы не должны были узнать. Передайте Тимуру: мне стало хуже, я в больнице. Пусть заберёт нашу девочку и позаботится о ней.

Я поднимаю глаза на мужа и прямо спрашиваю:

— У тебя и правда есть дочь?..

Тимур резко бледнеет и проводит ладонью по лицу.

— Да.

Еле слышно произношу:

— И… сколько ей лет?

— Аня… так получилось. Ей пять.

Я без слов киваю. Только мы женаты уже десять лет. Как это вообще возможно?