Развод. Месть. Острее скальпеля

Сквозь ватную тишину первым пробился звук — вязкий, приторный стон. До боли знакомый: так стонал мой муж, Антон.

Потом накрыло запахом. Дешёвый мускусный парфюм, от которого Ксения сходила с ума, смешался с потом и ещё чем‑то липким, запретным, слишком интимным. Получился удушающий привкус измены. Этот аромат я узнала бы везде: сколько раз он оставался в нашем доме — в гостиной на диване, на стульях у обеденного стола, в воздухе после её визитов.

Ксюша жила неподалёку, снимала квартиру в соседнем квартале. «Будем как в американских фильмах, — смеялась она. — Будем забегать друг к другу за солью и вином». Забежала. Только не за солью — а в постель к моему мужу.

Мой муж и моя лучшая подруга. В моей спальне. В моём доме. На моих простынях.

— Не этого я ожидала, возвращаясь домой, — сказала я громко и отчётливо, отчеканивая каждое слово. Антон дёрнулся, будто его облили кипятком, и в панике откатился от неё.

Я раздавлю его. Я расплачусь с ним сполна. Он ответит за всё.